Talvez nunca tenha me passado pela cabeça algo como "cheiro de peixe" ao pensar em salmão. Mas ao cozinhar uma peça do peixe em questão, e agora são 22:23hs, minhas mãos ainda contém o odor do peixe, que ficou muito bom, rosadinho, úmido e quente.
Perguntei ao meu pai qual a melhor forma de cozinhar um salmão no forno. Ele me passou três receitas das quais eu me interessei pela mais prática: salmão na manteiga com molho de maracujá e mostarda.
Sal, pimenta do reino, uma bela peça de salmão fresco de uns 668 gramas.
Para o molho: azeite, cebola bem picada, tomate bem picado, um maracujá, mostarda, sal.
Cozinhar o peixe à 220°C até que ele fique rosa, mas não seco.
Voilá!!!
segunda-feira, novembro 12, 2007
quarta-feira, novembro 07, 2007
Fazer uma tatuagem
Da forma como eu vejo, minha tatuagem é meu amuleto de proteção. Assim como tem gente que carrega o cordãozinho abençoado pelo Dalai Lama na carteira ou o dono do escapulário cristão no pescoço; até mesmo outros símbolos, assim como a tatuagem o é para os Maoris da Nova Zelândia, assim o foi para mim.
Uma gota negra de raiva e inveja me perseguia desde muito tempo. Me perseguia no sono, principalmente. E aquele incômodo espiritual foi se habituando a me acompanhar e eu ficava lá aceitando aquela raiva e inveja. No dia em que eu cansei, eu cresci um pouquinho mais, daquela perseguição infernal e, decididamente, intuí que me cicatrizando e me marcando eu estaria enfatizando o que estava sentindo, assim como os Maoris o fazem.
Para fazer a tatuagem, passei por diversos processos de observação e busca. Ir a uma loja e escolher meu amuleto em uma revista de tatuagens não era ideal. Por isso, eu mesmo fiz o desenho com a ajuda de um amigo. O tatuador é meu amigo também e se dispôs a reproduzir e fazer daquela nossa arte, ou seja, estava firmada nossa união. Não dei bola nenhuma para o fato de ter acertado data e hora para concluir aquela fase existencial breve. Porém, na hora de começar a fazê-la me ocorreu o seguinte:
"A dor é algo natural, mas eu não gosto de dor. Será que vai doer? Dizem que pouco? Será..." e fiquei totalmente focado na questão, na palavra, no sentir dor. Nem me lembro de nada, das horas, das vozes e nem do barulho de nada. Quandos as agulhas teceram seu primeiro risco, a primeira pressão do tatuador sobre minha pele com sua maquininha, e eu meditativo, focado, uno, senti uma dor imensa que quase me pôs desacordado. Foi como um choque de 220V de uns 10 segundos de duração. Um clarão, um branco.
Depois de sentir aquilo não pensei em mais nada. O amuleto ficou pronto em duas horas e eu confesso que não tenho muitos motivos para fazer outra.
Conselho: não pense ao tatuar se quiser ser tatuado. Pense na felicidade em fazer a tatuagem. E que seja por um bom motivo também.
Uma gota negra de raiva e inveja me perseguia desde muito tempo. Me perseguia no sono, principalmente. E aquele incômodo espiritual foi se habituando a me acompanhar e eu ficava lá aceitando aquela raiva e inveja. No dia em que eu cansei, eu cresci um pouquinho mais, daquela perseguição infernal e, decididamente, intuí que me cicatrizando e me marcando eu estaria enfatizando o que estava sentindo, assim como os Maoris o fazem.
Para fazer a tatuagem, passei por diversos processos de observação e busca. Ir a uma loja e escolher meu amuleto em uma revista de tatuagens não era ideal. Por isso, eu mesmo fiz o desenho com a ajuda de um amigo. O tatuador é meu amigo também e se dispôs a reproduzir e fazer daquela nossa arte, ou seja, estava firmada nossa união. Não dei bola nenhuma para o fato de ter acertado data e hora para concluir aquela fase existencial breve. Porém, na hora de começar a fazê-la me ocorreu o seguinte:
"A dor é algo natural, mas eu não gosto de dor. Será que vai doer? Dizem que pouco? Será..." e fiquei totalmente focado na questão, na palavra, no sentir dor. Nem me lembro de nada, das horas, das vozes e nem do barulho de nada. Quandos as agulhas teceram seu primeiro risco, a primeira pressão do tatuador sobre minha pele com sua maquininha, e eu meditativo, focado, uno, senti uma dor imensa que quase me pôs desacordado. Foi como um choque de 220V de uns 10 segundos de duração. Um clarão, um branco.
Depois de sentir aquilo não pensei em mais nada. O amuleto ficou pronto em duas horas e eu confesso que não tenho muitos motivos para fazer outra.
Conselho: não pense ao tatuar se quiser ser tatuado. Pense na felicidade em fazer a tatuagem. E que seja por um bom motivo também.
terça-feira, novembro 06, 2007
O Passado, de Hector Babenco
Para quem ainda não assistiu ao lançamento mais recente de Hector Babenco, O Passado, assista sabendo que ali está uma obra de caráter surrealista, ou seja, o compromisso artístico do diretor é expressar uma realidade fragmentada, descompromissada com a linearidade do tempo, com a cronologia das vidas que compõem as personagens do filme. A escolha das atrizes e dos atores é ótima, principalmente dos protagonistas.
O surrealismo é um termo cunhado pelo poeta francês Guillaume Apollinaire (1886-1918) que, em um jantar oferecido por amigos artistas, cubistas da época de ouro da vanguarda mundial, criou um cardápio de idéias e sugestões "comestíveis" e que foi composta mais tarde por nomes como: os escritores franceses Paul Éluard (1895-1952), Louis Aragon (1897-1982) e Jacques Prévert (1900-1977), o escultor italiano Alberto Giacometti (1901-1960), o dramaturgo francês Antonin Artaud (1896-1948), os pintores espanhóis Salvador Dali (1904-1989) e Juan Miró (1893-1983), o belga René Magritte (1898-1967), o alemão Max Ernst (1891-1976), e o cineasta espanhol Luis Buñuel (1900-1983). O surrealismo flertava com a psique humana e por isso foi fortemente influenciado pelos textos de Sigmund Freud.
Para quem for assistir ao filme, prepare-se. Existe nudez frontal, exageros estéticos, cortes de cenas bruscos, um pouco de degradação humana misturada com morte e cocaína. Mas isso tudo também existe no Jornal Nacional, todos os dias estão lá as notícias sobre guerras, mortes que poderiam ser evitadas e degradação humana em geral. O mundo, por si, é surreal.
Eu assisti ao filme e gostei. Custou R$2 na segunda-feira. Melhor do que Tropa de Elite, que quer dizer, tem algo de cinema ali.
O surrealismo é um termo cunhado pelo poeta francês Guillaume Apollinaire (1886-1918) que, em um jantar oferecido por amigos artistas, cubistas da época de ouro da vanguarda mundial, criou um cardápio de idéias e sugestões "comestíveis" e que foi composta mais tarde por nomes como: os escritores franceses Paul Éluard (1895-1952), Louis Aragon (1897-1982) e Jacques Prévert (1900-1977), o escultor italiano Alberto Giacometti (1901-1960), o dramaturgo francês Antonin Artaud (1896-1948), os pintores espanhóis Salvador Dali (1904-1989) e Juan Miró (1893-1983), o belga René Magritte (1898-1967), o alemão Max Ernst (1891-1976), e o cineasta espanhol Luis Buñuel (1900-1983). O surrealismo flertava com a psique humana e por isso foi fortemente influenciado pelos textos de Sigmund Freud.
Para quem for assistir ao filme, prepare-se. Existe nudez frontal, exageros estéticos, cortes de cenas bruscos, um pouco de degradação humana misturada com morte e cocaína. Mas isso tudo também existe no Jornal Nacional, todos os dias estão lá as notícias sobre guerras, mortes que poderiam ser evitadas e degradação humana em geral. O mundo, por si, é surreal.
Eu assisti ao filme e gostei. Custou R$2 na segunda-feira. Melhor do que Tropa de Elite, que quer dizer, tem algo de cinema ali.
Saiu na Folha, prestem atenção na similaridade com o texto "07, me passa a 12"
BERNARDO CARVALHO
Fracasso do pensamento
Num mundo em que o jornalismo substitui a filosofia, é lógico que o bom senso não tem vez
UM MUNDO sem reflexão, onde a violência da realidade obriga o sujeito a deixar de pensar para agir, cedendo ao senso comum, ao simplismo e ao pragmatismo cínico, recorrendo ao preconceito e a ações impensadas que antes ele condenava, quando essa mesma realidade ainda não o atingia diretamente e ele podia repetir belas teorias da boca para fora, não é um mundo menos hipócrita (como alguns gostariam), é um mundo pior. Um mundo sem arte (no qual a arte, aceitando a pecha de ilusão e perfumaria, cede ao consenso da realidade e passa a funcionar como jornalismo e sociologia) também.
É nesse mundo desiludido que a representação de jovens tolos e inconseqüentes, repetindo Foucault da boca para fora, para acabar quebrando a cara na prática contraditória do trato direto com a realidade nua e crua, passa a ter um efeito catártico junto a platéias em busca de um bode expiatório.
É desse mundo (o do fracasso do pensamento) que trata "Tropa de Elite": onde só é permitido escapar à violência (e deixar de ser violento) fora da realidade -tudo o que o capitão Nascimento quer, ou diz querer, é sair desse mundo (onde quem pára para pensar morre), para poder cuidar em paz do filho e da família.
Gostei do filme, embora tivesse preferido o longa-metragem anterior de José Padilha, o documentário "Ônibus 174". Não acho o filme fascista. Mas é inegável que, como qualquer representação da realidade, ele tem um discurso (que não é exatamente o mesmo do capitão Nascimento), a despeito de dizer que se limita a mostrar a realidade. E não é um discurso novo. É o discurso de um realismo funcional que volta e meia reaparece para dizer que a realidade é o que é. E que só os fatos (ali representados) contam.
Num mundo em que o jornalismo substitui a filosofia (e em que a arte se esconde como discurso para se apresentar como espelho de uma realidade unívoca), é lógico que o bom senso não tem vez. A demagogia e a ira, sim. É preto no branco. Produção de subjetividade é coisa de elite irresponsável. Aqui, nós tratamos de fatos objetivos.
Com o desbaratamento das idéias, este passa a ser um mundo de polarizações em torno de questões simplistas e indiscutíveis. Não se produz pensamento; tomam-se partidos. Vozes da ponderação e do conhecimento de causa -como a de Alba Zaluar, que exercita o bom senso semanalmente e sem maiores alardes nas páginas deste jornal- vão se tornando inaudíveis em meio ao bruaá dos lugares-comuns estridentes. O bom senso não aparece, porque não tem graça nem dá manchete. As idéias foram reduzidas a representações sociais. Basta que cada um fale e seja reconhecido como representante do seu grupo social (e que muitas vezes se aproveite disso para respaldar a banalidade ou a demagogia do que diz). O que conta não é o teor das idéias (em geral, as mais simplistas), mas que sirvam para identificar o lugar social de quem as manifesta no campo de batalha. Essa aparente desordem apenas encobre uma ordem geral, o consenso em torno da realidade como um campo de forças autônomo, um teatro de ação e reação, imune à reflexão e à inteligência.
Foi em meio a esse contexto que bati com os olhos na recém-publicada edição espanhola dos artigos e palestras do dramaturgo francês Enzo Cormann: "Para que Serve o Teatro?" (Universidade de Valência). Na conferência de 2001 que dá título à coletânea, o autor diz que o teatro (e de resto toda arte que se preze), por ser reflexão, "consiste em reinjetar subjetividade num corpo social entrevado pelo uniforme demasiado estreito do pragmatismo econômico" -ou (por que não?) do realismo oportunista que reivindica para si uma pretensa objetividade, condenando ao mesmo tempo toda produção subjetiva à impotência e ao ridículo, como se dela não fizesse parte.
Em nome de uma representação unívoca da realidade, o discurso embutido em "Tropa de Elite" (que não se assume como discurso) limita a própria possibilidade de produção de subjetividade a quem está fora desse mundo, ao diletantismo ridicularizado de estudantes inconseqüentes. Ao associar a produção de subjetividade aos ricos, aos tolos e aos irresponsáveis, como se tampouco estivesse produzindo subjetividade, o filme acaba, provavelmente sem perceber, dando um tiro no próprio pé, pois contribui para estreitar o entendimento do que num passado não muito remoto, e graças ao esforço e à resistência de grandes cineastas, garantiu ao cinema um lugar entre as artes, justamente como produção de subjetividade.
Fracasso do pensamento
Num mundo em que o jornalismo substitui a filosofia, é lógico que o bom senso não tem vez
UM MUNDO sem reflexão, onde a violência da realidade obriga o sujeito a deixar de pensar para agir, cedendo ao senso comum, ao simplismo e ao pragmatismo cínico, recorrendo ao preconceito e a ações impensadas que antes ele condenava, quando essa mesma realidade ainda não o atingia diretamente e ele podia repetir belas teorias da boca para fora, não é um mundo menos hipócrita (como alguns gostariam), é um mundo pior. Um mundo sem arte (no qual a arte, aceitando a pecha de ilusão e perfumaria, cede ao consenso da realidade e passa a funcionar como jornalismo e sociologia) também.
É nesse mundo desiludido que a representação de jovens tolos e inconseqüentes, repetindo Foucault da boca para fora, para acabar quebrando a cara na prática contraditória do trato direto com a realidade nua e crua, passa a ter um efeito catártico junto a platéias em busca de um bode expiatório.
É desse mundo (o do fracasso do pensamento) que trata "Tropa de Elite": onde só é permitido escapar à violência (e deixar de ser violento) fora da realidade -tudo o que o capitão Nascimento quer, ou diz querer, é sair desse mundo (onde quem pára para pensar morre), para poder cuidar em paz do filho e da família.
Gostei do filme, embora tivesse preferido o longa-metragem anterior de José Padilha, o documentário "Ônibus 174". Não acho o filme fascista. Mas é inegável que, como qualquer representação da realidade, ele tem um discurso (que não é exatamente o mesmo do capitão Nascimento), a despeito de dizer que se limita a mostrar a realidade. E não é um discurso novo. É o discurso de um realismo funcional que volta e meia reaparece para dizer que a realidade é o que é. E que só os fatos (ali representados) contam.
Num mundo em que o jornalismo substitui a filosofia (e em que a arte se esconde como discurso para se apresentar como espelho de uma realidade unívoca), é lógico que o bom senso não tem vez. A demagogia e a ira, sim. É preto no branco. Produção de subjetividade é coisa de elite irresponsável. Aqui, nós tratamos de fatos objetivos.
Com o desbaratamento das idéias, este passa a ser um mundo de polarizações em torno de questões simplistas e indiscutíveis. Não se produz pensamento; tomam-se partidos. Vozes da ponderação e do conhecimento de causa -como a de Alba Zaluar, que exercita o bom senso semanalmente e sem maiores alardes nas páginas deste jornal- vão se tornando inaudíveis em meio ao bruaá dos lugares-comuns estridentes. O bom senso não aparece, porque não tem graça nem dá manchete. As idéias foram reduzidas a representações sociais. Basta que cada um fale e seja reconhecido como representante do seu grupo social (e que muitas vezes se aproveite disso para respaldar a banalidade ou a demagogia do que diz). O que conta não é o teor das idéias (em geral, as mais simplistas), mas que sirvam para identificar o lugar social de quem as manifesta no campo de batalha. Essa aparente desordem apenas encobre uma ordem geral, o consenso em torno da realidade como um campo de forças autônomo, um teatro de ação e reação, imune à reflexão e à inteligência.
Foi em meio a esse contexto que bati com os olhos na recém-publicada edição espanhola dos artigos e palestras do dramaturgo francês Enzo Cormann: "Para que Serve o Teatro?" (Universidade de Valência). Na conferência de 2001 que dá título à coletânea, o autor diz que o teatro (e de resto toda arte que se preze), por ser reflexão, "consiste em reinjetar subjetividade num corpo social entrevado pelo uniforme demasiado estreito do pragmatismo econômico" -ou (por que não?) do realismo oportunista que reivindica para si uma pretensa objetividade, condenando ao mesmo tempo toda produção subjetiva à impotência e ao ridículo, como se dela não fizesse parte.
Em nome de uma representação unívoca da realidade, o discurso embutido em "Tropa de Elite" (que não se assume como discurso) limita a própria possibilidade de produção de subjetividade a quem está fora desse mundo, ao diletantismo ridicularizado de estudantes inconseqüentes. Ao associar a produção de subjetividade aos ricos, aos tolos e aos irresponsáveis, como se tampouco estivesse produzindo subjetividade, o filme acaba, provavelmente sem perceber, dando um tiro no próprio pé, pois contribui para estreitar o entendimento do que num passado não muito remoto, e graças ao esforço e à resistência de grandes cineastas, garantiu ao cinema um lugar entre as artes, justamente como produção de subjetividade.
segunda-feira, novembro 05, 2007
Homage to Me
Você diz que trabalha demais
você se acha tão sério
Te ligaria, se eu fosse capaz
um bom conselho não tem preço
E quando deito à cabeça no travesseiro
só penso em ser diferente
você trabalha e eu fico à tôa
pois a doideira não tem fim nem começo
Você agrega os valores morais
você vai mudar o mundo
a mim, só resta te copiar
fazer bem o serviço sujo
E quando eu tenho um problema
só penso na sua solução
você trabalha, trabalha demais
recebe muita ligação e isso, pra mim, não é vida
você se acha tão sério
Te ligaria, se eu fosse capaz
um bom conselho não tem preço
E quando deito à cabeça no travesseiro
só penso em ser diferente
você trabalha e eu fico à tôa
pois a doideira não tem fim nem começo
Você agrega os valores morais
você vai mudar o mundo
a mim, só resta te copiar
fazer bem o serviço sujo
E quando eu tenho um problema
só penso na sua solução
você trabalha, trabalha demais
recebe muita ligação e isso, pra mim, não é vida
sexta-feira, novembro 02, 2007
Piada legal
> > A velhice....
> >
> > Sala de TV, o velhinho levanta e a mulher pergunta:
> > - Aonde você vai?
> > - À cozinha - responde ele.
> > - Você não quer me trazer uma bola de sorvete? - pede ela.
> > - Lógico! - responde o marido solícito.
> > - Você não acha que seria bom escrever isso no caderno? - pergunta ela.
> > - Ah, vamos! - ironiza o velhinho - Eu vou me lembrar disso!
> > Então ela acrescenta:
> > - Então me coloca calda de morango por cima. Mas escreve para não ter
> perigo de esquecer.
> > - Eu lembro disso, você quer uma bola de sorvete com calda de morango.
> > - Ah! Aproveita e coloca um pouco de chantili em cima! - pede a velha -
> Mas lembra do que o médico nos disse... Escreve isso no caderno.
> > Irritado, o velhinho exclama:
> > - Ah, que saco! Eu já disse que vou me lembrar!
> > Em seguida vai para a cozinha. Depois de uns vinte minutos ele Volta com
> um prato com uma omelete.
> > A mulher olha para o prato e diz:
> > - Eu não disse que você iria esquecer? Cadê a torrada?
> >
> > Sala de TV, o velhinho levanta e a mulher pergunta:
> > - Aonde você vai?
> > - À cozinha - responde ele.
> > - Você não quer me trazer uma bola de sorvete? - pede ela.
> > - Lógico! - responde o marido solícito.
> > - Você não acha que seria bom escrever isso no caderno? - pergunta ela.
> > - Ah, vamos! - ironiza o velhinho - Eu vou me lembrar disso!
> > Então ela acrescenta:
> > - Então me coloca calda de morango por cima. Mas escreve para não ter
> perigo de esquecer.
> > - Eu lembro disso, você quer uma bola de sorvete com calda de morango.
> > - Ah! Aproveita e coloca um pouco de chantili em cima! - pede a velha -
> Mas lembra do que o médico nos disse... Escreve isso no caderno.
> > Irritado, o velhinho exclama:
> > - Ah, que saco! Eu já disse que vou me lembrar!
> > Em seguida vai para a cozinha. Depois de uns vinte minutos ele Volta com
> um prato com uma omelete.
> > A mulher olha para o prato e diz:
> > - Eu não disse que você iria esquecer? Cadê a torrada?
quarta-feira, outubro 31, 2007
terça-feira, outubro 30, 2007
Arctic Monkeys no Tim Festival 2007, SP - 28/10/07
Caso não consiga acessar o link abaixo clique no link do título
segunda-feira, outubro 29, 2007
quinta-feira, outubro 25, 2007
Conversando com Tata
Tata, acho melhor você ir nesse link aqui: http://www.mp3.com.au/Forms/Search.aspx?Query=everaldos
e descobrir por você mesma como era a música a minha frente ou a frente dos integrantes da banda. Lá tem fotos, poucas, nunca seríamos fotogênicos na época e o cara que poderia ter fotos, eu briguei e não falo desde 98, pra você ver como o negócio era violento.
A minha entrada no Maskavo começa comigo e com meu irmão, Breno, tramando uma mentira para que o outro guitarrista do Os The Ev. não tocasse naquele show, naquele dia específico, pois estaríamos tocando com o ex-baterista do maskavo roots, Txotxa, e eu e meu irmão queríamos fazer um show diferente, mais moderno e conceitual, forte, rápido; e nosso outro guitarrista estava fazendo trilha de teatro e viajando na maionese de si mesmo, o que distanciava-nos anos-luz dele e de sua estrela errante. Pois bem, foi um show bem sucedido em todos os sentidos? Não! Mas a música foi divina comigo, com o breno e com o txotxa. nós colocamos muita gente pra rebolar aquele dia. Eu não consegui o que queria, que era impressionar a gatinha. Depois daquele show meu irmão foi embora de Brasília e eu tentei mais duas ou três vezes manter uma banda de um homem só. Resultado: eu desisti de tocar e coloquei meus baixos fora de casa, na casa de uma ex-namorada. Um dia, a minha ex-sogra resolveu jogar os baixos fora mas, como eles eram meus, antes dignou-se a ligar na minha casa para ver se eu os queria de volta. Eu estava louco, não quis ir buscá-los, e se não fosse pelo Breno ambos estariam, os baixos meus, nas mãos de alguma banda emo de merda por Brasília. Pois bem, dois anos depois o Prata me ligou do Rio de Janeiro me convidando para substituir o Marrara na turnê do Já, com possibilidades reais de permanecer na banda por motivos que hojem são tão reais, pois bem, eu aceitei. O Prata tinha assistido aquele show, que começou a ser bom por fruto de uma mentira, uma trama mentirosa que deu certo. Estou acá até hoje por isso.
Na verdade, essa história não deveria ser publicada, nem deveria ter sido escrita, mas vale à pena de ser lida. Você escolhe.
e descobrir por você mesma como era a música a minha frente ou a frente dos integrantes da banda. Lá tem fotos, poucas, nunca seríamos fotogênicos na época e o cara que poderia ter fotos, eu briguei e não falo desde 98, pra você ver como o negócio era violento.
A minha entrada no Maskavo começa comigo e com meu irmão, Breno, tramando uma mentira para que o outro guitarrista do Os The Ev. não tocasse naquele show, naquele dia específico, pois estaríamos tocando com o ex-baterista do maskavo roots, Txotxa, e eu e meu irmão queríamos fazer um show diferente, mais moderno e conceitual, forte, rápido; e nosso outro guitarrista estava fazendo trilha de teatro e viajando na maionese de si mesmo, o que distanciava-nos anos-luz dele e de sua estrela errante. Pois bem, foi um show bem sucedido em todos os sentidos? Não! Mas a música foi divina comigo, com o breno e com o txotxa. nós colocamos muita gente pra rebolar aquele dia. Eu não consegui o que queria, que era impressionar a gatinha. Depois daquele show meu irmão foi embora de Brasília e eu tentei mais duas ou três vezes manter uma banda de um homem só. Resultado: eu desisti de tocar e coloquei meus baixos fora de casa, na casa de uma ex-namorada. Um dia, a minha ex-sogra resolveu jogar os baixos fora mas, como eles eram meus, antes dignou-se a ligar na minha casa para ver se eu os queria de volta. Eu estava louco, não quis ir buscá-los, e se não fosse pelo Breno ambos estariam, os baixos meus, nas mãos de alguma banda emo de merda por Brasília. Pois bem, dois anos depois o Prata me ligou do Rio de Janeiro me convidando para substituir o Marrara na turnê do Já, com possibilidades reais de permanecer na banda por motivos que hojem são tão reais, pois bem, eu aceitei. O Prata tinha assistido aquele show, que começou a ser bom por fruto de uma mentira, uma trama mentirosa que deu certo. Estou acá até hoje por isso.
Na verdade, essa história não deveria ser publicada, nem deveria ter sido escrita, mas vale à pena de ser lida. Você escolhe.
terça-feira, outubro 23, 2007
não vencerão jamais!
É mais fácil não dizer o por que da ausência
afinal, é preciso descansar até das próprias idéias
abrir mão de ser assíduo
acredito plenamente no ócio
sei que as vezes é preciso sair do primeiro plano
ir para o segundo plano ou talvez para o plano do obsevador
eu deixei de sonhar
mas sempre tenho em mente à capacidade
a mesma linha
a mesma visão
abandonei meu amigo Dani, ele compreenderá?
eu nada direi ao meu pai, estou estudando
está sendo como um parto doloroso
oxitocina
mas daqui hoje, agora, daqui a pouco estarei
pleno
adaptado
seguro
Seguro meu filho no colo
já não sei mais quanto tempo aguentarei seu peso
por enquanto
eternamente
em meu mais íntimo desejo
arde em mim amor demais
estou aqui tão esfarrapado
mas até pra pano velho existe um balde de tesão
café
cachimbo
discovery kids não é tão ruim
é repetitivo
assim como os sinais, os semáforos
insistindo no erro de nos controlar
ah, hoje eu furei uns 4 deles
sem meu filho dentro do carro, é claro
não quero ser um mal exemplo
ainda
bem
que
tenho a coragem de me dirigir a mim mesmo
e tenho coragem de admitir
em silêncio
que hoje está muito melhor do que ontem
e que eu preciso mudar pra melhor
o meu defeito
é não saber mais contar a mesma lorota a mim mesmo
não me convenço mais
é trabalho, trabalho, trabalho
eu faço o que gosto
e eu sei o quanto isso é azedo
o féu é meu breu
coragem
não sucumbi a nenhum vício
apenas sobrevivi aos malefícios
do materialismo hipermoderno
sou antiquado
preciso de terapia
mas não consigo limpar o lodo do meu próprio ralo
sou de cobre ao olho do insolente
sou mais do que qualquer velório
assim como todos os vivos
ai daqueles que sofrem
ai das crianças
escrevi uma canção de protesto sobre elas, inclusive
e outras tantas que ainda serão publicadas e cantadas
ai, quando esse dia virá?
eu trabalho, trabalho, trabalho
e isso também acontecerá
por fruto do trabalho
do amor
e da vontade
somos juntos a mesma metade
Axé, à benção meu orixá, saldações!
afinal, é preciso descansar até das próprias idéias
abrir mão de ser assíduo
acredito plenamente no ócio
sei que as vezes é preciso sair do primeiro plano
ir para o segundo plano ou talvez para o plano do obsevador
eu deixei de sonhar
mas sempre tenho em mente à capacidade
a mesma linha
a mesma visão
abandonei meu amigo Dani, ele compreenderá?
eu nada direi ao meu pai, estou estudando
está sendo como um parto doloroso
oxitocina
mas daqui hoje, agora, daqui a pouco estarei
pleno
adaptado
seguro
Seguro meu filho no colo
já não sei mais quanto tempo aguentarei seu peso
por enquanto
eternamente
em meu mais íntimo desejo
arde em mim amor demais
estou aqui tão esfarrapado
mas até pra pano velho existe um balde de tesão
café
cachimbo
discovery kids não é tão ruim
é repetitivo
assim como os sinais, os semáforos
insistindo no erro de nos controlar
ah, hoje eu furei uns 4 deles
sem meu filho dentro do carro, é claro
não quero ser um mal exemplo
ainda
bem
que
tenho a coragem de me dirigir a mim mesmo
e tenho coragem de admitir
em silêncio
que hoje está muito melhor do que ontem
e que eu preciso mudar pra melhor
o meu defeito
é não saber mais contar a mesma lorota a mim mesmo
não me convenço mais
é trabalho, trabalho, trabalho
eu faço o que gosto
e eu sei o quanto isso é azedo
o féu é meu breu
coragem
não sucumbi a nenhum vício
apenas sobrevivi aos malefícios
do materialismo hipermoderno
sou antiquado
preciso de terapia
mas não consigo limpar o lodo do meu próprio ralo
sou de cobre ao olho do insolente
sou mais do que qualquer velório
assim como todos os vivos
ai daqueles que sofrem
ai das crianças
escrevi uma canção de protesto sobre elas, inclusive
e outras tantas que ainda serão publicadas e cantadas
ai, quando esse dia virá?
eu trabalho, trabalho, trabalho
e isso também acontecerá
por fruto do trabalho
do amor
e da vontade
somos juntos a mesma metade
Axé, à benção meu orixá, saldações!
sexta-feira, outubro 19, 2007
quinta-feira, outubro 11, 2007
"07! - Me traz a 12!"
O combatido superficialmente e pouco debatido filme "Tropa de Elite", que o Sr. Diogo Mainardi disse não valer à pena ser assistido, é o filme que o brasileiro merece. Não é digno de Oscar ou qualquer premiação de cinema. Não é cinema: uma obra corajosa ou a adaptação de um romance inócuo polêmico é a centelha do que precisam os diretores e cineastas, uma luz no fim do túnel, para traduzir melhor a epopéia decadente dos Pms cariocas, do símbolo de desespero que é o BOPE e da situação desagradável, mas real, das relações de poderes que existem fora do Estado e que delas se beneficiam. Coragem para realizar uma visão, sendo ela verdadeira ou não, é, acima de tudo, a busca pela necessidade. As amarras do filme são muito melhores do que qualquer enredo de Duro de Matar ou Rush Hour, o suspense é real e melhor do que os realizados nos filmes de Hollywood, a falta de ar que determinadas pessoas experimentam é fruto da tensão projetada entre o bandido oficial e o bandido marginal na tela do seu dvd pirata ou da sala de cinema, qualquer coisa. E, melhor do que qualquer filme do Spilberg, o final do filme não é o fim da historia, é apenas um ponto e vírgula, um capítulo cerrado que não deixa saudades. É como a gente se sente depois de brigar.
O filme só não é cinema porque carece do olhar diferenciado e sensível do diretor. O resto é muito legal.
O filme só não é cinema porque carece do olhar diferenciado e sensível do diretor. O resto é muito legal.
terça-feira, outubro 09, 2007
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